Agustín el cartones

Había muerto ya seis veces. Y es que como los gatos callejeros iba sorteando a la vida con su caminar errante, ganando a la par muestras de compasión y de repulsa. Sin embargo, si te molestabas en conocerlo, ese sentimiento inicial se transformaba en un profundo aprecio.

Agustín vagaba por las calles de Plasencia como si perteneciese a ellas. Cualquiera diría que llevaba allí desde su fundación. Su enjuta figura y su penetrante mirada bien podían datar del medievo, heredadas quizás de un peregrino que un día se guareció en las murallas de Ambrosía y desde entonces vagaba condenado a no poder escapar de sus puertas.

El mismo suelo que durante años acogió sus sueños, protegido tan solo por un tálamo de cartones que le dio su sobrenombre, se ha convertido en su lecho mortal, dónde nunca figurará un epitafio ni una placa con su nombre, pero si una huella imborrable en la memoria de cuantos un día se cruzaron con su sombrío atisbo y recibieron un educado “buenos días, ¿tiene un euro para un café?”

Su figura se había ido encorvando hasta convertirse prácticamente en un cáncamo, una silueta casi fetal que parecía querer regresar a su nacimiento buscando, tal vez, la redención de un desconocido pecado saldado con llagas hasta en su mirada.

Hoy ha llegado la séptima y definitiva. Agustín no volverá a convertirse en ese compañero ausente de las sombras de Plasencia.

Descanse en paz.